31.7.04

31 DE JULIO



Todos los Hoy del mundo escúchenme bien: Este hoy ya se fue. Y yo igual.

29.7.04

POR EL CALLEJÓN DE SAN JUAN

 
La casa tiene paredes amarillas. Puerta roja. Por ahí sale un hombre en camilla dos veces por semana. Por ahí entran niños para jugar en el patio o en la terraza o en la azotea o en el cuarto de los libros. Hay cuartos que llevan nombres. Uno está inundado de máscaras. Están hechas con patol de Guerrero y algunas de Oaxaca. Las paredes tienen decenas de ojos delineados y largas barbas negras o azules. Las paredes llevan coronas. Un hombre murciélago. La muerte. Un hombre rana y su tocado de serpientes. La trenzuda. La bizca. Hay también pisapapeles, jarrones y floreros. Reliquias familiares almacenadas en montañosas nostalgias. Hay un colchón improvisado sobre el suelo donde una mujer se duerme entrando la madrugada apenas. Hay libros.

Doblar las sábanas de esquina a esquina -superficie delgadísima y ligera- en toda la extensión de los brazos, es recorrer distancias con olor a cielo y lluvia. Doblar cobijas, toallas, ropa, manteles, cortinas. Doblar entonces el cuerpo y doblar la cara. Doblar en ocho partes un ojo y doblar la rodilla antes de comenzar de nuevo. Doblar el color. Doblar la mañana. Repasar esa tela que antes de doblarse ya murmura. Nunca se queja.

Pequeña selva las macetas de esta casa con paredes amarillas puerta roja y niños doblándose de risa corriendo entre montañas de ropa recién lavada. En la azotea jazmines, mejorana, yerbabuena, tomillo, escaramujos, gardenias y una guayaba que apenas crece en una macetilla plástica. Universo de olores y colorcillos breves. En una tarde todas se secan y el verde pardea inconforme. Pero viene la lluvia. En Julio, lo crudo es el agua. Agua cruda rimbombante que desciende para ahogarlo todo. Anegadísimos los cerros y pulidérrimas sus piedras. Otra vez: no me canso del paisaje. Hártame paisaje, anda. Piérdeme y no finjas sordera.

Subir una escalera de metal es jugar a la ruleta rusa. Un escalón dará la sorpresa. La última. Bajar por ella significa La Temeridad. Las casas en esta ciudad son juguetonas y  todas, sin excepción llevan consigo una escalera premeditada, silenciosa.

Los trastos conforman ciudades, países, espacios de acentos recurrentes y en algunos casos distantes. Los trastos y su implacable manera de coincidir con manos domésticas armadas con fibra, jabón y agua. Montañas plásticas fusionadas con vidrio y metal. Cazuelas. Ollas. Toda una zarzuela infinita bajo el grifo -ultra grifo- abierto del agua. Aguanajuatense agua. Bébanla siempre hombres y mujeres con y sin sed. Sed atentos que no atontos con el agua.

La sala siempre está vacía. El espejo enorme.

20.7.04

DE  CANÍCULAS

 
A un mes de haber iniciado la canícula el saldo en la terraza son dos golondrinas muertas.

19.7.04

33 MIL PIES SOBRE EL NIVEL DEL MAR
 
 
Y el paisaje antártico que son las nubes. Nimbos y cúmulos de rostros indefinidos, voluptuosos. Mesurado el gris. Sobre todo ello el blanco que revienta. El desplazamiento.
 
Abajo el desierto de un arena estremecido. Roca. Abajo todo es desierto. Vértigo.
 
Ya estamos sobre el aguamarina. El Mar de Cortez en un sólo tono que me engaña. El reflejo de mi mano en la ventanilla mientras escribo. Desprenderse del paisaje es incierto. Incierto cuando a las tres cuarenta y cinco de este julio crudo e incontenible, en este día diecisiete mi vida dentro de este avión se detiene.
 
Avión Limbo.
 
Mis ojos limbos.
 
La boca. Un deseo terrible acumulado en la boca. Los labios pesados. La lengua que toquetea cada uno de mis dientes. La lengua que acaricia el paladar adormecido.
 
Soy nube. Enorme. Aquí no veo horizontes. No veo sino un reflejo sobre un ala de metal difícil. La isla Tiburón se extiende. Se alarga. Se precipita. No deja de hablar. El cielo y el mar desde hace tiempo que se fusionan; No quiero tantos colores. Me sobrevienen. Me rebasan.
 
Otra vez el desierto: líneas y marcas: Piel.
 
Piel estriada, rasposa, seca. Mi piel que se acaba. Que envejece. Cabello largo, hombros descubiertos.
 
El frío extraño en mis pies también limbos.
 
 

14.7.04

ALIANZA FRANCESA TIJUANA* COMUNICADO
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Mañana Jueves 15 de Julio, a partir de las 8:30 pm

La Alianza Francesa y el interdisciplinario La Línea invitan a la presentación de la revista Los Flamencos No Comen (Francia).


Los Flamencos No Comen revista independiente, editada e impresa en Montpellier, Francia, publica textos relacionados con literatura, filosofía, política y arte contemporáneo.

El número cinco de esta revista ha sido realizado con la colaboración de varias autoras del Interdisciplinario La Línea, así como de Florencia Bianco y Selene Preciado que han participado en la publicación 2, con el tema de Identidad.

La Alianza Francesa con sede en la ciudad de Tijuana convoca al público en general a la lectura bilingüe que se llevará a cabo el día jueves 15 de julio en sus instalaciones, a partir de las 8:30 p.m. dentro del marco de actividades de la Alianza con motivo de las celebraciones del 14 de julio, día nacional de Francia.

La lectura será realizada con las integrantes del Interdisciplinario La Línea y con la participación de algunos de los estudiantes de la misma institución.



Entrada gratuita.


12.7.04

EL KINKYLINO


Tengo la suerte de vivir en una casa-puente. Justo como el guión que une las dos palabras. La gente que ha entrado me pregunta sobre la historia del puente. Yo siempre contesto con la historia de la casa. La gente suele pensar que mi "roommate" es una leyenda de Guanajuato que yo misma he inventado. Pero en realidad la leyenda soy yo: Guanajuatífera Santalácea Ranense Santafedeña. En palabras de mi abuelo.

En esta casa-puente hay dos habitaciones. En una de ellas a veces duermen las personas que por una u otra razón han llegado a casa. (Han llegado a cruzar el puente, pero casi ninguna lo sabe). En el palomar duermo yo cual gorupo. En estos días al inquilino que habita la pieza se le ha dificultado conciliar el sueño. Me ha dicho que los perros no lo dejan dormir. Para tranquilizarlo tuve que contarle la verdad. Tuve que decirle que he procurado desarrollar un sistema de audio para que en el momento en que los inquilinos durmientes lleguen a la vigilia, éste inmediatamente se active. De acuerdo a la temática del sueño -que el sistema de audio también detecta-, genera un soundtrack para acompañar la travesía del durmiente. De acuerdo al propio inconsciente del inquilino durmiente los sonidos entonces inundan la habitación.

Anoche el concierto para perros en do mayor, la sonata para carros de motor iracundo, el cuarteto de sirenas demacradas, el adaggio en gritería para treinta personas y la última versión de la Neollorona beat se activaron al mismo tiempo. Eran casi las once treinta de la noche. No sé qué demonios estaba pensando El Inquilino cuando arribó a la vigilia. No sé por qué estaba tan agitado. No sé cómo estaría de otto'saturada su Tercera Nación o si la película argentina que vimos por la tarde lo conmovió hasta la médula. Aunque pensándolo bien, le dije que no comiera la tepoznieve de Pérsimo...En fin que la noche cayó acompañada de los más variados ritmos y sonidos del sistema de audio. Hubo un momento en que escuché al inquilino gritar: -Voy a por la espada! Refiriéndose a una espada de Kendo que tuvo a bien querer usar en una pelea contra una pléyade de cholos el sábado por la noche en Rosarito. Fue aquí cuando me decidí a bajar para despertarlo pero justo en ese momento se hizo el silencio.

Curiosamente el sistema de audio se activó al minuto siguiente con un minuet 3/8 para grillos. Todavía no es el momento para el puente. Lo dejé dormir.

9.7.04

PETIT POEM OF MY BAD GRAMMAR BOOK



The blue of that dress is too dark,
the blue never lies. This is what surprises me most.
I see this here and I recognize the blue's words.
It is still true:

Hundreds of birds.

8.7.04

DEL SER Y DEL PLAGIO
a PTP


Plagiar tiene entre otros un sabor a crepas con cajeta. A carne de Ternera. A Búlgaros: Denso. ¿Cuántas veces has sentido tus dedos -al momento de escribir- como si fueran tu lengua bajo una capa de miel, cajeta o espeso chocolate? Esta sensación llega a la par del plagio. No puedes sino disfrutar despacio al escribir -lengua en movimiento- lo que sabes que escribió o dijo la otra, el otro y lo otro.

Te embelesa. El placer del plagio deriva del Ser: Pla Ser.

(La falta ortográfica es a veces de un sabor inenarrable).

Para Platón del Ser derivaba la Inmutabilidad, lo que no cambia.

Los plagistas quizá deban atender un momento a Platón y saber que en ciertos casos las ideas no cambian. Mucho menos de autor.

¿Platón plagiaría la Apología de Sócrates porque para Sócrates preguntar era un placer?
(Mayéutica sabor a mi. Y no, no estoy plagiando ninguna canción).

En su poema Te escribo Sergio, Gioconda Belli dice:


Te escribo, Sergio
desde la soledad
del mediodía asoleado y desnudo
mientras azota el viento
y estoy, gatunamente,
enrollada en la cama
donde anoche te quise y me quisiste
entre tiempos, sonrisas y misterios.

Va quedando lejano
el mundo que existía antes de conocerte
y va naciendo un nido de palabras y besos,
un nido tembloroso de miedo y esperanza
donde a veces me siento retozando entre trinos,
y otras veces me asusto,
abro los ojos y me quedo quieta,
pensando en este panal de miel que estamos explorando,
como un hermoso, hipnotizante laberinto,
donde no hay piedritas blancas,
ni míticos hilos
que nos enseñen el camino de regreso.




Como podemos leer, el poema traduce el momento preciso del Plagio Sin Más donde mis observaciones iniciales respecto al sabor han quedado reducidas a un mero pilgajo junto a este panal que Gioconda nos ofrece.


POEMATEMA


PLAGIO: El Ser

PLAGIO: Platón

PLAGIO: Gioconda

SER + GIOCONDA= Te escribo Sergio

SERGIO: PLAGIO TÉLLEZ PON

Denuncio.

(Los perros darán cuenta de ello).

He Dicho.


PD: ¿Qué pasó con los filósofos eh?






5.7.04

LEYENDA UR-VANA


Dícese que aparece en el momento menos pensado. Puede salir de incógnito -aparente- en escenarios de fotografías desenfocadas. Puede ir en algún asiento del camión o el taxi a sólo algunos asientos del tuyo y observarte atento. Puede ir siguiendo paciente tu auto. Puede observar tus rodillas mientras bailas. Puede perfectamente mirarte mientras duermes a través de la chapa de la puerta. Puede salirte por la radio. Puede seguirte en los pasillos de los supermercados o trepar los entramados de las bibliotecas para verte mejor. ¿Te has preguntado qué era esa pequeña sombra que viste de soslayo? Puede asomar sin más tras las ventanas su silueta traslúcida.

Sí, da miedo. Pero más que miedo: risa. Risa siniestra.

Cuando El Enano Cachondo se pone a conversar sobre la razón de su alopecia señalándose las entradas sobre la sien, es mejor que des la media vuelta y pienses que nunca lo has visto. El Enano Cachondo hipnotiza. El Enano Cachondo sabe lo que hace.

Jamás le mires la pierna.


2.7.04

JULIO DOS


Hoy definitivamente ha habido más cruda que carne.

1.7.04

1o DE JULIO



El Inicio: La Revelación.


Satori : Sashimi


Julio es el mes de la carne cruda.