31.7.03

SALDO


Un borracho muerto.

30.7.03

MÁXIMA


No son los espejos rotos los que traen desgracia, sino los cerebros cascados.
DONDE LA VIDA NO VALE NADA




Hoy es la noche en que por estos lares se festeja a San Ignacio. Entonces resulta que al pueblo guanajuatí se le ocurre irse al cerro del hormiguero (uno de los que delimitan la ciudad) y se instala insomne durante toda la noche mientras se celebra una misa en lo alto, dentro de una cueva y la gente se pone pedísima.

Así es Cuévano. Entre rezo y rezo se chingan un pomo.

Mañana "Día de la Cueva" las familias van a pasar el día con sendas canastas rebosantes de comida, las señoras de la crème de la crème (generalmente damas del club de leones o rotarias) ponen su carpa y también, se sientan a darse baños de pueblo mientras los vendedores ambulantes hacen su agosto el último día de julio. Ponen juegos. Hay música. Comida por todas partes. Pero claro, la verdadera diversión consiste en ver al primer borracho que caiga por algún despeñadero y se mate, o por lo menos sufra heridas desastrozas. No tardan las sirenas de las ambulancias en ser el soundtrack de la tarde.

Los autobuses urbanos van retacados de gente y todos llevan pintados en los vidrios la leyenda -escrita con pintura para bolear zapatos-: "A la Cueva".

Literalmente mañana, Guanajuato es un jolgorio. No faltan por supuesto, las afrentas entre borrachos, los pleitos entre bandas y los niños llorones. No falta por supuesto el robo en las casas (pues todo mundo anda trepado en el cerro), el aguacero predecible y el tradicional descalabrado. Lo curioso es que cada año, la fiesta se repite, sin muchos cambios. Sólo se observa el cambio de generaciones: el ayer niño llorón, mañana será el borracho muerto. La niña chillona, mañana será la viuda joven. Y así, irremediablemente ad infinitum.

Aquí, en mi Guanajuato, donde la vida, no vale nada.

22.7.03

RENÉ PINET DICE:



10 del 06 de 2003
Autodestrucción


María Antonieta miró sus manos. Se concentró en los espacios entre sus dedos. En los fetos de pocas semanas, esos espacios no existen. Las células que forman el tejido entre ellos tienen que cometer suicidio ---apoptosis, lo llama el clínico lenguaje de los biólogos--- para lograr la destreza que manifestamos en guitarras, caligrafías y caricias en el pelo.

21.7.03

SIN AIRE, NO HAY COMBUSTIÓN. NO HABRÁ FUEGO.


Tendré que usar la escafandra y guardarme en batiscafo. Un año para realizar exploraciones a grandes profundidades. Comprar oxígeno en tanques, como intento de sobrevivencia en la abisal profundidad. Sí. Voy a estar dentro del Agua. Además de flotadores, llevaré instrumental científico y algún aparato que me mantenga en contacto con la Tierra. Este lugar será mi mazmorra. Contra lo establecido: cambiaré el sentido a la distancia. Y si el tiempo se duerme, una noche corresponderá a los 365 días sin Aire.

17.7.03

DE AZÚCAR


Una Cruz para doña Celia y para el Compay una tonga de complicidades.

15.7.03

CONCILIÁBULO (PARTE II)





De izquierda a derecha: Cristina Rivera-Garza escuchando atenta en vertical, Mayra Luna activando el filtro cerebral específico, Amaranta Caballero como siempre: incrédula ante lo obvio, Abril Castro saboreando el arándano, Margarita Valencia pensando sólo en lo que existe, Heriberto Yépez operado al fin para ser aceptado (y porque claro, a estas reuniones no podía faltar), Mariana Martínez recordando un poema erótico más allá del bien y del mal, Gaby Juárez narrando barroca la arquitectura de un rostro.

10.7.03

WONDERFUL LIFE



Come in, babe
Across these purple fields
The sun has sunk behind you
Across these purple fields
That idiot-boy in the corner
Is speaking deviated truths
Come on, admit it, babe
It’s a wonderful life
If you can find it
If you can find it
If you can find it
It’s a wonderful life that you bring
Ooh it’s a wonderful thing

Speak our secret into your hands
And hold it in between
Plunge your hands into the water
And drown it in the sea
There will be nothing between us, baby
But the air that we breathe
Don’t cry
It’s a wonderful, wonderful life
If you can find it
If you can find it
If you can find it
It’s a wonderful life that you bring
It’s a wonderful, wonderful thing

We can build our dungeons in the air
And sit and cry the blues
We can stomp across this world
With nails hammered through our shoes
We can join that troubled chorus
Who criticise and accuse
It don’t matter much
We got nothing much to lose
But this wonderful life
If you can find it
And when you find it
And when you find it
It’s a wonderful life that you bring
It’s a wonderful, wonderful, wonderful thing

Sometimes our secrets are all we’ve got
With our lives we must defend
Sometimes the air between us, babe
Is unbearably thin
Sometimes it’s wise to lay down your gloves
And just give in
Come in, come in
Come in, come in
To this wonderful life
If you can find it
And if you find it
It’s a wonderful life that you bring
It’s a wonderful, wonderful thing
It’s a wonderful life
It’s a wonderful life


Nick Cave & The Bad Seeds
Nocturama

9.7.03

BREVÍSIMO AMOR


Un breve amor a estas horas, difuso, introspectivo. Un breve amor de segundos, inevitable, de sombra ligerísima.
Breve amor metonimio: parpadeo súbito.
SEXO ORAL


Riquísimo, sobre todo si la pareja es políglota.

2.7.03

CONFESSIONAL



Amar, amei. Nao sei se fui amado,
pois declarei amor a quem odiara
e a quem amei jamais mostrei a cara,
de medo de me ver posto de lado.

Ainda odeio quem me tem odiado:
devolvo agora aquilo que declara.
Mas quem amei nao volta, e a dor nao sara.
Nao sobra nem a crença no passado.

Palavra voa, escrito permanece,
garante o adagio vindo do latim.
Escrito e que nem odio, so envelhece.

Se serve de consolo, seja assim:
Amor nunca se esquece, é que nem prece.
Tomara, pois, que alguém reze por mim...


Glauco Mattoso
AMY BERNIER, WRITE:


Completely protected on all sides, by volcanos,
a woman,
darkhaired, in stained jeans
sleeps in central somewhere.
In her dreams, her notebooks, still private as maiden diaries,
the cosmopolitan street gorillas move through her life.
Their gentle, wrenching deceptions survive observation.
Six bands of them, inhabit, within her,
the concrete highland.
I lay down to sleep, unsheltered by any natural guardians,
from the panicky lifestyle of my tribe.
I wake in the old cellblock,
observing daily executions,
rehearsing the laws I can't subscribe to,
envying the pale, gorilla-scented dawn she wakes into,
the city stream where she washes her hair,
the camera flash of her quiet eye.


# posted by Amy @ 10:40 AM